Как придорожник, пылью занесённый,
Дождём не смытой, он совсем поник.
Над ним шумят листвой зелёной клёны.
Куда ему среди валют до них?
Тихоня тонкокожий, кто такой он,
Во флоре быстровзрощенных времён.
Душа не разум. Тот на "будь спокоен!",
Ответит, "я расчётом заклеймён!" |