Мне кажется, что жизнь остановилась
в травой заросшем брошенном саду,
как будто впал любимый сад в немилость.
И это правда, к сраму и стыду…
Напротив, годы, быстрые, как птицы,
куда-то в вечность всё летят, летят…
Не подождать и не остановиться,
и не вернуться, как ни жаль, назад…
Брожу по саду; неуютный ветер
в лицо бросает капельки дождя.
Прошёл ещё один безмолвный вечер.
– Прощай, мой сад! – скажу я, уходя… |
Ещё будут встречи с садом, ещё будут холода...
«Я, если бы не литература, мог бы быть садовником. » А. П. Чехов
Бродить по саду — уже счастье!
Печально, но красиво!