И опять проклятый дождь полощет
проржавевших деревенских кровель жесть.
Мокрые поля, дороги, рощи…
И когда ж всё это сможет надоесть
тем, кто за погоду отвечает
там, вверху, на дыроватых небесах?
Тем, кто дождь в который раз включает –
Зевс? Перун? Даждьбог, а может быть, Аллах?
Холодно…
И капли застывают,
превращаясь по дороге с неба в лёд.
К сожаленью, часто так бывает
поздней осенью…
Но счастлив стихоплёт.
Он стихотворение кропает
про ноябрь и стылый дождик изо льда.
Он на кухне.
Чайник закипает…
Нипочём поэту дождь и холода. |
юриспруденция — основная 
Стих получился красивый!