Она то плачет, то смеётся, то котиком в клубок совьётся,
То птицей в небо улетит.
Она то честностью блистает, то роли для себя играет,
То стонет в сонмищах обид.
Бывает, в яркую наружность запрячет бесовскую сущность -
Мираж в пределах пустоты.
В ней пятна чёрные заметить возможно лишь при ярком свете,
Сквозь маску чистой красоты.
Она наружу проступает и счастьем на людей взирает,
Лишь в самой искренней любви.
Тогда ранимой, беззащитной становится, и это видно,
Хоть как её не назови.
Она – душа или натура, иль вовсе существа текстура
Внутри с узорчатым витьём.
Душой мы любим, ненавидим, душой всё потайное видим,
И ею истину же пьём.
В душе храним все накопленья, смыкаем из кусочков звенья
Своей, разорванной судьбы.
В неё Вселенную впускаем, на ней мелодии играем,
Возносим Господу мольбы.
Никто не видел и не трогал, никто не пересёк порога
В её таинственный приют.
Но знают все, что существует, что горестно она тоскует,
Когда в сердечко ей плюют...
|
Если русский заходит в комнату и не видит никого, он говорит - ни души!
Если англичанин заходи в комнату и не видит никого, он говорит «nobody» - нет тела!
В этом и есть глубинная разница между нашими цивилизациями.