Я не берегу своих стихов, В сейф души щербатой — не закрою. Как монеты среди бедняков — Под ноги! Кого-то успокоит, Может быть, мой рифмоблудный бред, Ввысь вспорхнет, чтоб вновь не повториться... Это ли поэзия? О, нет, Так кричит израненная птица, Так кричит заблудшая душа — Вознесясь и не найдя Там Бога… Так хрипит, от смеха чуть дыша, Атеист у смертного порога…
| 
