Я не берегу своих стихов,
В сейф души щербатой — не закрою.
Как монеты среди бедняков —
Под ноги! Кого-то успокоит,
Может быть, мой рифмоблудный бред,
Ввысь вспорхнет, чтоб вновь не повториться...
Это ли поэзия? О, нет,
Так кричит израненная птица,
Так кричит заблудшая душа —
Вознесясь и не найдя Там Бога…
Так хрипит, от смеха чуть дыша,
Атеист у смертного порога…
| 
