***
Друзей ушедших имена.
Дорога их была не длинной.
Я вижу их живые спины.
И улыбается весна.
Она поёт. И цвет, и свет...
И почки лопаются гулко.
Но все ночные переулки
ведут в неуловимость лет...
***
КОГДА УСТАНЕШЬ ЛЮБИТЬ, ГОЛОС
ВНУТРЕННИЙ ПОДСКАЖЕТ ТИХО:
ВСЁ... В ТВОЕЙ ЖИЗНИ УЖЕ ГОЛО –
ИЩИ, ДРУГ, ИЗ НЕЁ ВЫХОД...
***
Охотно верится судьбе.
Судьбе – без всяких оговорок.
Кому нужны чужие споры?
Ведь в жизни важен только бег.
Ползти не хочется. Рассвет
так далеко – в тумане тает.
А жизнь отчаянно густая –
пустот в отчаянности нет.
Как нет усталости и дна.
Как нет летальности удела.
Жизнь улыбнуться не успела,
но... это не её вина...
***
Что-то часто машет мне разлука:
встреча будет, только всё потом...
Жизнь была... А будет ли порукой?..
Будет, если не угробит тромб...
Знать бы время подстелить соломку.
Исчезает в дымке силуэт...
Голос тает – тоненький и ломкий –
на исходе неподвластных лет...
***
Проходит мимо всё, что... так знакомо...
уходит неожиданно всерьёз...
А я, как был, так и остался дома –
мой дом в меня корнями врос...
***
На краешке Земли не очень холодно...
О, Боже, – не спаси, хоть сохрани
мою любовь к Земле. Мир не расколотый,
но и не твёрд, как сталь или гранит.
Земля живёт. И жить ей, без сомнения,
не хочется у доброты в долгу.
И не́ у кого нам просить прощения...
Они – прощальники – дежурно нам солгут.
Как залатать все дыры душ?.. Лет крошево...
Хотеть – не значит быть и жить в ладу.
На краешке нет ничего хорошего...
А я к нему безропотно бреду...
***
Когда ворвётся в жизнь весна,
уйдёт молчанье. На исходе
она останется верна
и человеку, и природе...
И будет радостно душе,
хотя и вспомнится отчасти
тот незадачливый фуршет,
устроенный зимой, как кастинг.
И холодком прострелит грудь
неутомимая тревога...
Куда ведёт весенний путь?..
Мне с ней идти хотя бы в ногу.
***
Сплетенью мыслей нет предела.
Продленье времени не в счёт.
Всё только жизнь понять успела,
хоть мне поставила зачёт...
Не взаперти я был от быта,
хотя убыток всё ж имел.
Я быту никогда не выкал:
всегда на ты – не пожалел.
Когда у солнышка в запасе
есть лучик даже для меня,
и путь до смерти не опасен,
а жизнь... мышиная возня...
***
Не ветер это, а любви начало.
И облако не туча. На ветру
лишь солнце независимо сверкало,
не замечая чёрную дыру.
Когда навстречу выползало лето,
когда весна на фоне стылых луж
ласкала взгляд восторженным просветом
в углу среди непокорённых душ,
вошла любовь, смыкая их надёжно.
Куда-то делся в сердце холодок.
И жизнь легко, хотя и осторожно,
пятак вложила прямо под порог.
***
Мой заступник – ангел белый
с распростёртыми крылами,
подрастрёпаный ветрами –
жизнь его, увы, не грела...
Но когда бывало туго,
прилетал. Усталость рьяно
всё искала в нём изъяны
и гнала́ его по кругу...
Но квадратный мир в тревоге
затихал: знал понаслышке –
ангел был подобен вспышке,
возникая на пороге.
Он в последний миг на страже:
и опора, и защита.
Дверь для ангела открыта –
независимо от стажа.
Воспоминания об осени (ранней весной)
Невесом и осторожен
жёлтый лист.
Он, как будто бы бескожен:
светел, чист.
Это осень-ворожея:
солнца тень.
Воздух чище и свежее –
мечен день.
Неожиданна погода
в сентябре:
даже если и под сводом,
будет греть.
Листьев тёмные прожилки
на ветру,
как весёлые пружинки, –
дай, сотру...
Разрешимая задача –
жить без слёз.
Осень пусть сама и плачет –
не вопрос...
Непрочитанное письмо
Читать письмо из прошлого непросто:
почти не видно буковок – беда...
Чернильный карандаш, не очень острый,
хозяину доступным стать не дал.
Солдат хотел почти счастливой доли,
в которой залпом выпита судьба...
Да, так и вышло: без окопа, в поле...
И жизнь вдруг оказалась так слаба...
Листок и жёлт, и выцвел. Невозможно
прочесть ни строчки. Памятью гоним,
я не читаю – чувствую подкожно:
мой дом его бессмертием храним.
***
Надежда спряталась в кармане.
Достать-то можно... Что потом?..
А вдруг опять судьба обманет –
завяжет все мечты узлом?..
А за окном дожди и лужи,
шальное небе, туч ряды...
Я заметелен и завьюжен –
потомок северной среды.
Лечу в неведомые дали
и рву пространство на ветру.
Я к Северу давно причален –
он мне пришёлся ко двору.
Хотя и дырочка в кармане,
куда надежда может пасть,
я неожиданно ментален,
чтоб насладиться жизнью всласть.
***
Не голоси, а... тишину послушай.
Кто не умеет верить тишине,
тот никогда и не услышит душу,
и будет неуживчивым вдвойне.
***
Вели, судьба, поднесть звоночек
к моим ушам – так нужен час,
когда в уме ни ям, ни кочек,
когда так важно, чтоб не гас
на свете свет. Неумолимо
уходит день за облака.
А я, неверием гонимый,
ищу, куда течёт река.
Куда она течёт?.. Морока:
не видно краешка реки.
Незнанье может выйти боком:
не жизнь, а так – её эскиз.
В забытом голосе порукой
всегда был голос изнутри.
А так – не жизнь, а просто скука:
протлеет тихо – не сгорит.
Звоночек нужен. Бедный Йорик,
никто не вспомнит о тебе.
Так этот час забвенья горек...
в его... в моей... в твоей судьбе.
***
Жизнь на части не дели:
прокричит ‒ лови начало…
Растворится след в пыли ‒
нет заветного причала.
А в ладони жёлтый лист
отразится отпечатком.
Рок ‒ безумный скандалист:
с ним не поиграешь в прятки…
На границе тишины
не маши рукой прощально.
Нет и не было цены
этим признакам печальным.
Приходящему вослед
подскажи: душа не вечна.
Если жизнью не согрет,
будет и судьба протечна.
В пустоте не пустота ‒
дополнение на сдачу.
Неподъёмен вес креста…
Что я в этой жизни значу?..
***
Как чудесно быть весной
разобщённым с непогодой...
Тихо плещут где-то воды,
веселится люд честной,
ветерок в ушах звенит
колокольчиком знакомым,
не слышны пока что гро́мы,
солнце не летит в зенит...
День уходит в ночь, грустя,
возвращаясь расторопно...
Я от счастья скоро лопну –
пусть меня друзья простят...
Но всегда пусты слова
без бодрящего восторга...
С жизнью нет слепого торга,
ведь весна всегда права!
|
