Сижу, пишу лирические грезы:
Цвет глаз ее - как медный купорос,
А цвет волос - как запахи мимозы,
А губы - мед, их целовать взасос
Готов, но кто же даст такую фею
Не то что целовать, хотя б обнять,
Поэтому в стихах я и грезею,
Ее в них можно даже и в кровать
Мне затащить в огне взаимной страсти,
Представив, как, как будто невзначай,
пред этим с ней знакомлюсь:
"Джон Ланскастер.
Позвольте пригласить мадам на чай?"
А там, где чай, там следом - потанцуем...
И вот уже почти что без ума,
Сраженная французским поцелуем,
Она вдруг раздевается сама
И... звонко раздается подзатыльник:
"Стишки кропаешь пошлые опять?
Нет чтобы разморозить холодильник,
С жены хотя бы часть работы снять."
***
Из ее зубастой пасти
Выбраться так и не смог
Ни брутальный Джон Ланкастер,
Ни талантливый Ван Гог.
Ведь в ее циничном взоре,
В приглушенном свете рамп,
Обнаруживалось вскоре
Притягательное вамп.
И тянулись к ней мужчины,
И желали с ней пропасть,
А она играла ими,
Распаляя в чреслах страсть,
Что их заживо сжирала.
И лишь от игры устав,
Жертв она своих бросала,
Тем навеки привязав.
|
Что у поэта сдвиг по фазе.
Но в этом кайф и состоит.
Иначе, что он за пиит?