О том, что словно свет, блестит в глазах,
и словно слёзная роса бесследно тает,
навряд ли кто-то сможет рассказать,
ну, разве только, белых птиц летящих стая
там, где-то высоко, сквозь перья туч,
в них растворяясь невесомым сновиденьем
о том, как ненасытный солнца луч,
пробившись, снова норовит бороться с тенью.
Но им нет счёта, тени пролегли
вдоль длинных троп, от времени поросших мхами,
в лесах, где реют только феврали,
засыпав снегом мысли, бывшие стихами.
|