Конец весны, обычный ясный день,
Ничто не предвещает мне тревоги,
Я полон сил, как северный олень,
Лишь давит грудь и чуть обмякли ноги.
Но так бывало и уже ни раз,
Луна виною да каприз погоды,
Жаль, нужно в Путь, водитель жмёт на газ
И мы "уходим", унося невзгоды.
Наш сердца ритм похож на бег часов,
Размерен шаг, разменян на удары,
Я стук его средь сотен голосов
Узнать сумею, словно бой гитары.
А раньше я не ведал о таком,
Мы прежде были будто бы чужие,
Я жить спешил и думал об одном:
"Успеть бы всё, ведь ждут дела большие".
Максималистов пройден прошлый век,
Я был одним из них, пока был в силе,
Но гибкий ум, чем славен человек,
Вручил мне шанс. Часы в свой срок пробИли.
Но это так...отдельный разговор,
Ведь в жизни всё подвержено оплате,
Настает день и вступит приговор
Для исполненья в силу. Ты в палате.
И сердца стук, как яростный набат,
Тебе напомнит о былых "походах",
Где высшая из всех твоих наград
Не сгладит боль сердечных "переходов".
Оно войдёт в бушующий экстаз
То разгоняясь до двухсот ударов,
То замирая, точно свет погас,
Оставив тень непрошенных кошмаров...
Ну а пока, несётся вдаль RENO,
Укладывая наземь километры.
Что станет с сердцем? Всё предрешено:
Господь шепнёт, и весть доставят ветры.
Беляев Виктор (Викторыч)
01.06.2021г.
|
