Поминальная

Прощавайте, – нету мочи:
жизнь становится короче...
Я ворую день у ночи
к смерти на пути…
Знать бы всё о жизни толком:
жить не как в ушке иголки,
быть не зеркала осколком,
чтоб себя спасти…

Промелькнула, – не заметил, –
чередою злых отметин,
не давая песню спеть ей,
жизнь, как мотылёк…
Оэбожгла мечтой желанной,
что была всегда мила мне,
пролегла словечком странным
где-то между строк…

Рвутся в небо многоточья,
раздирая душу в клочья…
Только можно и помочь им
выстрелом в ночи…
На ветру с листа берёзы
канут в землю чьи-то слёзы,
да прощально боль занозой
в сердце закричит…