Он пока ещё рядом. Бессонный ночной визави.
Непонятный. Не понятый. Странный. Наивный порою.
Что за толк от его благородной, но нищей любви?
И от верности песьей в душе устаревшего кроя…
Ты смеёшься над ним точно так, как смеялась судьба.
Твоё слово в ответ на любовь непреклонно и твёрдо.
У него в услужении лишь шестиструнка –раба
и десяток безродных пажей – немудрёных аккордов.
Всё бы было иначе. Но он – твой случайный каприз.
Тест на меткость стрелка и навскидку сражённая цель.
Он из тех музыкантов, которых не просят на «бис».
Но, он искренний. Преданный. Любящий. Твой Менестрель.
Он пока ещё рядом. Тобою к кресту пригвождён.
Одержимым там самое место, как средство покоя.
Он ведь любит тебя. Он надеется. Верит и ждёт.
Даже будучи поднят для смеха на нём над толпою.
В пересохшей гортани язык омертвевший немой:
потерял звонаря своего давший трещину колокол.
Он сегодня ведёт, как скотину мясник, на убой
чувство, жившее только тобою одной, тащит волоком.
Всё бы было иначе. Да, жаль, за душой ни гроша.
Равнодушна волна к кораблям, угодившим на мель.
Он из тех, чью за грош продают, хотя и бесценна, душа.
Но, он искренний. Преданный. Любящий. Твой Менестрель.
Струны ранят и мучают пальцы всё реже. Прости.
Ты себя отдаёшь, как дворняге прибившейся кость.
Пережитки любви, менестрели, давно не в чести.
Рву струну, а гитару и чувства повешу на гвоздь.
Всё бы было иначе. Но снегом заносит метель
райский сад, где звучала гитары струна, как капель.
И постель холодна, как душа, а душа – как постель.
Но, я искренний. Преданный. Любящий. Твой Менестрель.
|
