Что случилось, бывшая красотка?
От чего ты сникла, подурнев?
Не спасает томная походка,
да и алкогольный перегрев.
Жизнь совсем теперь неинтересна,
все приелось и полно тоски.
Все скукожилось просвиркой пресной,
как и надоевшие звонки.
Иногда проснется вдохновенье -
новый кавалер зовет к себе.
Но в его сердечных откровеньях
столько трупов, как наград, в судьбе.
То Афган, то Куба в давней жизни
или приуральский полигон -
все во имя денег и отчизны,
будто довоенный патефон.
А теперь вот бизнес небывалый:
алюминий плавится рекой.
На тебя бросается, как шалый,
будто шторм форосский под луной.
Тихо шепчешь: "Мне нельзя сегодня,
дни такие... Понимаешь сам..."
И, садясь в машину: "Вновь свободна.
Прохиндей. Их видно по глазам.
Что ему отчизна и калеки
у церковной паперти и врат?
Погрузили трупы в студебекер
и давай прощай, армейский брат."
Прикорнет в машине, кейф шампанский
душу сморит, тело обожжет.
Как была Россия - девкой панской,
так и в двадцать первый век вползет.
Что случилось, бывшая красотка?
Нет детей и мужа, есть апломб.
"Как приеду, налакаюсь водки -
говорит шоферу - Твой хозяин - жлоб!"
А шофер, конечно, усмехнется,
не ответит, гордо промолчит.
Но щекой небритою коснется
у запястья: - Бог тебя простит! -
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2015
|