Он ходит по страницам день за днем
Все продолжает путь свой бесконечный:
Дойти до рампы, выжженной добром,
Застуженной душе огнем сердечным.
Он молчаливо строчками кричит:
«Ты видишь — люди рифм не понимают!
Для них стихи поэта, как бронхит!
Майков и Блейк — фамилия двойная.
Поэту суть доступна! Что же ты
Молчишь — не вспорешь рифмами болото?!
Пронзай хореем блеф и животы!
Верни литературные полеты!»
Поэт молчит, лишь смотрит, как пургой,
Все кружит кто-то ямбы в интернете
И нарушает вычурный покой,
Бьет по страницам бесприютный ветер.
Продолжен в гневе бесконечный путь:
Здесь не узнали Блока, но надменно,
Готовы медный памятник согнуть,
Несущему фонарь по черным венам.
А там рисунок Тютчева — не блеск,
Болотные жильцы исправят это...
С ухмылкой зафиксировав гротеск,
Скиталец ждет вердикта от поэта...
Быть может в этот раз талант спасет,
Замерзшего душою театрала?
Но вот беда — стихи не тронут лед...
Поэта в том болоте и не стало. |
