Много ритма, мало смысла.
Из одежды – ничего,
Кроме ленты золотистой
И листочка одного.
Голо – ниже! Пусто – выше!
Что ни слово – матюги.
Зажигает, дух чтоб вышел
И расплавились мозги.
Голос разума не нужен,
Сердце тоже ни к чему.
Зал повержен, плебс контужен
И чумит, впитав чуму.
|
