маргарита ждёт, когда прозвенит звонок. спрашивает с надеждой: «он не звонил?» снег во дворе ложится ковром у ног, будто просыпал кто-то сухих белил. вечно с утра надрывается телефон, маргарита шипит: «вы не туда, вы не...» снова усталость. снова звонит не он.
и самолёт взрывается в вышине.
маргарита сидит с бокалом вина в руке, когда ей бросают: «ты можешь хотя бы ждать». но ожидание топит в немой тоске и заставляет внутренне умирать. сколько колец, браслетов и диадем ей подарили — не те. как всегда — не те. они никогда не просят её взамен.
и никогда не спасут её в темноте.
я далеко. и мой телефон молчит. где-то на свете бродит твоя душа. не докричаться — сколько ты ни кричи, я не услышу ни голос, ни быстрый шаг. может быть даже, ты меня не зовёшь. может быть, тебя просто на свете нет.
может быть, предначертанность — просто ложь.
но раз за разом рисую я твой портрет. |