Губительный ветер, глаза-промокашки
Песок вместо света и сохнущий берег
Ещё бы чуть-чуть, и твой типаж черепашки
Закончил бы век свой, как измученный Беринг...
Сомнительный повод запасаться стихами
Когда твоя память как дырявое сито
Когда твоё имя не приходит на память
И все твои датчики, как один, сбиты
Врываешься в офис, огнедышащий дятел
В огне твоём тонут коллеги и внуки
И только один из них спросит: "эй, дядя
Научишь меня хоть одной такой штуке?"
Но ты это гной, замурованный в панцирь
Ты это пепел очумевших историй
Ты -- это тени бойцов, их простраций
Эхо пустых, гулких аудиторий...
Прячешься в панцирь, и мир уплывает
Прячешься в панцирь, и смерть на пороге
Прячешься в панцирь -- ухмылка былая --
Птицей подкошенной падает в ноги...
Целительный сон, ты бредишь вальяжно
Остров -- ещё -- и всё выше и выше --
На те берега, где твой типаж черепашки
Отбросив панцирь, любовью дышит
|
