Нутро поэта не кишки,
Не селезенки, печень, почки,
Нутро поэта – боль и строчки
И бесконечные сучки…
Сплав безутешнейших желаний,
Страданий, радости, огня,
Всегда на пике созиданий,
Он миру – Божия броня.
Он рвет на части, разрушает,
Он воспевает, он клянет,
Он боль свою преображает
В великий смысл и тем живет.
Он страж великих потрясений,
Он созидает болью Свет,
Он – звездочет всех поколений,
Он знает истинное НЕТ.
Он знает смыслы всех сомнений,
Он знает тягости Земли,
Он соткан Болью вдохновений,
На нем, как на китах, сей мир…
Он точит слово днем и ночью,
Он мучит мысль наверняка,
И все, что скрыто фальшью, ложью,
Таранит острием стиха.
Он каждый день в приемной Бога,
Слуга, привратник и солдат,
Он ждет не только силу слога –
Он ждет признания наград.
Он возвещает миру с болью
Единственный великий путь,
А мир увековечен ролью,
Где Истину, увы, не ждут.
Поэт трясет, но с Божьей Волей
Устои падшие Земли,
И никогда он не спокоен,
Но вечно в поисках, в пути…
Поэта плоть – его стихи,
Те детища Земли и Бога,
Где помыслы воплощены,
Все чувства, чаянья, дорога…
Желая миру донести
Из слов живое утешенье,
Поэт идет чрез униженья,
Чтоб мир страданием спасти.
Живая Боль проникновенна,
Стрелой пронзая толщу дней,
Рождает силу вдохновенья,
Сметая тысячи дверей…
И слово силой неземною
Впадает в слабые умы
И снова тащит за собою,
И снова потрясает мир.
Поэт кромсает грех собою
И каждой жилкой напряжен,
Он – механизм, не знает сбоя
Он болью всех вооружен.
Он знает Истину превыше,
Он рвется в каждое окно,
Он каждое дыханье слышит,
Ему – великое дано…
Сам Бог его с постели тащит
И заставляет мысль крутить,
И ждет, когда поэт заплачет,
Чтоб снова мудрое родить…
Поэт – вне всех Земных застолий,
Он с Богом и с собой в пути,
Неутомимый, вечный воин,
Ему творение вести…
Сей путь не прост, сей путь от Бога,
Он – глашатай Земных оков,
Благословенна та дорога,
Что их сметает силой слов…
|
