А строчки… так пропитаны некой субстанцией…
название которой, ещё не придумала Жизнь…
быть может, что это - призрак прострации, что вызывает
желание – немедленно бросить пить…
пить губы… тела аромат…вдыхать взахлёб вулканы
феромонов…что источают марафоны, тех действ,
без плана…наугад…когда несут в блаженство волны…
что даже стрелки, с себя сбросил циферблат…
словно по стёклышку гвоздём…звук «не скучаю» …
нутро немного раздражая, как с отсыревшего рояля,
залитого от слёз ручьем…расстроенность и фальшь
такая…что выжигает напрочь слух огнём…
вновь сбиты мысли…путается рифма…с колоды
кто-то вытащил тузы и джокер…и хватит блефовать
(как будто б в покер) ведь это все же так «сизифно» …
себя же убеждать, что будто б тебе «по-хрен» …
искрошена эмаль зубная до песка… и днём и ночью,
как в калейдоскопе … нет «не скучаю» … хуже…
(прям до рвоты) нахлынула … Тоска… ведь это просто –
«идиотно» …чтоб не вернуться вновь, к истокам
родника…
|
