"Он любил ее." - скажут когда-нибудь. Или напишут.
"Слишком много амбиций, бессонниц и на небе звезд.
Неплохие стишки - квинт-эрзац-откровения свыше.
А она - ну конечно же, муза полуночных грез."
Он любил. Как младенцы и, может быть, рыбки.
Грудь - одни. И другие - дающего свет.
Как лицо этой девочки с найденной в книге открытки -
Вечно юное, словно ни он не менялся, ни век...
Он любил в ней себя. А в себе - их короткие встречи.
И овсянку на завтрак, и сотни других мелочей.
Как она, прижимаясь к спине, обнимала за плечи.
Он в тот миг был ее. Ненадолго. А после - ничей...
Он любил ее "гав". И захлебчивый шепот. И шалость.
Как искрят пота капельки в раннего солнца лучах...
Ненавидел две вещи - как быстро она одевалась
И в замочном отверстии лязг поворота ключа.
4.08.20
|
