Нелюбимым и невлюблённым,
Утром августа на рассвете,
Пронеся всё, что есть в поэте,
Окрыляемо окрылённым,
Благодарным останусь встрече,
Красотою её заметной.
А в Москве наступает вечер...
Томно-лунный и позднелетний.
Здесь, вдали, вновь мечтанья сладки.
Как те взгляды, что не украдкой.
Аромат тот, пьяняще-нежный.
Омут глаз голубых безбрежный.
Русый локон её резвится,
А судьба продолжает виться...
А в судьбе те же всё пороги
Да стенания трат жестоких.
Эх, дороженька удалая,
Пути клятые, весть-зарница!
Где же милая мне такая,
Тонкой талия, пух-ресницы?
Ласки нежные, ночь-миленье?
Откровения шёпот звонкий?
Этой грани, хрустально-тонкой,
Всё преследует наважденье!
Улыбалась она беспечно,
Я ронял, словно бусы, речи.
Но одно лишь противоречит -
Блестит золотом так колечко...
И забудусь я, снова пьяный,
В сентябре раннем на закате,
Говоря уже сердцу: хватит!
А оно отзовётся рваным...
А оно мне ответит гулко:
"Всё твоё впереди, в начале,
Ожидает тебя ночами,
Днём же прячется в переулках."
Я за ней, окружённой тайной,
По московским дворам, хромая,
Храня лето и зелень мая,
Направляюсь в тени случайной...
Август 2021 г.
|
