Вот так бывает, одолеет грусть – печаль:
строка не клеится, увы, не строят струны.
Хоть настроенье «романтИк» и вечер лунный
окутал душу, как кокетки плечи шаль.
Перо не шаркнет по тетрадному листу.
Душе не ведомы порывы и терзания.
Талант на ключ закрылся в келье подсознания,
его носителю даруя пустоту.
Да тут запить – то впору – вечно всё не так:
подножки ставят, твари, не дают пробиться.
Какому богу, Будде иль Христу, молиться?
С каким нечистым бесом заключить контракт?
Талантов развелось - паскудный век.
Навстречу славе сделал шаг, а за порогом
толпа быкует тех, кто поцелован Богом,
капризным «эго» перекрывших путь наверх.
А ты, как рыба «Дайте воздуха глотнуть!
Хотя б немного, братцы!» И стремишься к свету.
Стремится шанс к нолю и перспективы нету.
Камо грядеши, друг любезный? Плюнь! Забудь!
Талант… Он знает, сколько краски взять на кисть…
где ре-минор сыграть, где выдать фа-мажор…
Творца окинет взглядом – «Это хорошо…»
Как бес смышлён, как поцелуй ребёнка чист.
Талантов много, им порой не сладко жить,
неся создателя тяжёлый груз сквозь годы.
Талант – он выходец из сирого народа.
Гляди, как водку пьют талантливо бомжи.
Самозабвенно. Устремлённо. От души.
Не зная страха и отринув чувство меры.
В них бродит просвещённый ген Макиавелли:
для них все средства ради цели хороши.
В Бермудах психики избыточно сюрпризов.
Не правы те, кто нас считает глупым стадом
Быть может, в ком-то дремлет гений Леонардо
и ждёт холста, кистей дурнушка Мона Лиза.
Но, Божий промысел невнятен в жизни бренной.
Непостижимо уму – разуму, зачем
плодит талантливых козлов и сволочей
границ не знающий паноптикум Вселенной.
Луны алтын…Хорош! Часы пробили полночь…
На пике мысль и в напряженье каждый нерв.
Сейчас, вот, в люди бойко выведу «шедевр»…Так нет…
Не спит дежурная талантливая сволочь…
|
и очень знакомо!!
