Шпилят среди штиля, только вьётся...

Шпилят среди штиля, только вьётся...
В кои веки, над Россией штиль,
и тебе вдруг счастье улыбнётся!
Ангелы увенчаны на шпиль...

А стихи фигня, когда из штиля,
выплывает ангел невесом.
Без стыда и совести их шпилят,
погружая смысл в обычный сон...

Место есть причинное... Где совесть?
Шулера в тоске, а с неба фарт.
Трудные стихи, что невесомость.
Повести краплёные у карт.

Как прозрачен воздух над столицей!
И сверкает золочёный шпиль.
Отчего же, серые все лица...
Господи, так вековая ж пыль.

Что же это вьётся у петлицы,
чем бы мне славян ещё сплотить?
Плотник с топором, поставь границы!
Это ли, не Ангел во плоти...

*по Слову о полку...трудной повести
04.11.2017 г. СПб