Вот русский народ, как же так всё-таки он
похож на свои осенние берёзы.
Растут где попало и жмутся друг к другу,
и мысли, как розги жёсткие как слёзы.
И только под спящей на рассвете сером,
в сырой пустоте тишины распроклятой.
Ещё не проснувшимся тяжёлым небом,
невинным и только что светом объятым.
Из мира темноты солнцем, все они вдруг,
немыслимым, вспыхнут розовым рассветом,
Невиданной иконописной лучами
мечты дорогим пожизненным обетом.
Откуда, она, о, Господи, красота?!
Зачем здесь она? Как последний поцелуй.
Он чистый - пронзительной жизни теплота,
Души полнокровною верой торжествуй.
