Записная книжка, ей лет тридцать,
Но ещё вполне приличный вид.
Под обложкой, хрупкие страницы,
Рыжий умер, а Матвей убит.
Юрка где-то на своей Камчатке,
Говорят, что генерал- майор,
С Яном переписывался в чате,
Нудный, бестолковый разговор.
Телефон отца, Горсвет, Маринка,
Врач, когда срывало тормоза,
Я древнее, чем Великий Инка,
Я уже почти тиранозавр.
Друг, коллеги, просто собутыльник,
Девушка на вечер, брат, сосед,
Всё покрылось временем как пылью
И иных не помню я совсем.
Что-то стёрлось и осталось шифром,
Будто клинописное письмо,
Имена, фамилии и цифры,
Ну и почерк! Неужели мой?
Я смотрю и словно вижу лица.
Отголоски тех времён лихих,
А в конце, на десяти страницах
О любви наивные стихи.
21 октября 2021
|
