Провинциал
Вячеслав Левыкин
Шотландский плед, камин, собака.
Дождливый вечер за окном,
где фонари спешат из мрака
свернуть к проспекту за углом.
Поток машин, гудки, заторы.
Случайных парочек зонты.
Он наглухо задёрнул шторы –
не видеть невские мосты.
Когда-то в юности далёкой
он здесь закончил институт.
Женился с личной подоплёкой
остаться как угодно тут.
Был поражён архитектурой
столицы бывшей у болот.
С провинциальною натурой
брал жизнь за глотку без забот.
Лет через пять развёлся в спешке,
ещё женился раза два.
Не суетился и не мешкал,
но предъявлял на всё права.
В конечном счёте жизнь промчалась,
уже старик на склоне дней,
что вызывает только жалость
на улице среди людей.
Теперь всё чаще климат странный
его тревожит по ночам:
балтийский ветер непрестанный,
от влаги липнущий к домам.
Вздох белой ночи с помутненьем
в любых умах, как верный знак
шизофрении с отклоненьем,
что происходит всё не так.
А холод, снег и посвист вьюги,
когда все улицы пусты.
Шипящие трамваев дуги,
слегка дрожащие мосты.
Он днём дровишки подбирает,
как бомж, молчание храня.
Его ругают и стращают,
зато теперь он у огня.
Зачем судьбою он наказан
и не живёт в родном Крыму?
Как будто был подвержен сглазу.
Кому? Себе же самому.
Уснул однажды, а проснулся
при развалившейся стране.
Последствиям он ужаснулся –
теперь страшней, чем на войне.
Он посетить могилы предков
при нищей пенсии не смог.
В те дни с инфарктом даже слёг,
но обошлось, спасла соседка.
А ведь когда-то в Крым летал он
чуть ли не каждый год подряд.
И вот уж родины не стало,
все в пропасть общую летят.
Теперь с деньгами заправляют,
остаток лет по швам трещит.
Он плед упавший поправляет,
собаку гладит и молчит.
Как жили! Никого не стало.
Сидит впотьмах с дремотой век.
Вдруг шепчет про себя устало:
- Будь проклят двадцать первый век.-
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2020
|
