Я вышел на дорогу
и бодро так пошёл.
И всё мне, слава богу,
и всё мне хорошо!
Дорожка разбитная
и я по ней пылю,
и без конца и края.
Иду себе, дымлю...
Ни разу не жалея,
что вкривь она и вкось,
то весел, то болею...
И замечаю вскользь,
что жизнь она такая,
не сахар и не соль.
Не сложная - простая,
и опыту - мозоль!
Мне пуда соли мало,
три поля перешёл,
душа не раз устала,
а дух лишь перевёл.
Спустя какое время,
вдруг начал замечать,
пожитки это бремя,
и времени печать...
По жизни всё бывало,
бывало до крови,
мозоли и фингалы,
но кровные рубли!
Забраться было легче,
спускаться тяжелей.
Не раз судьбу калечил,
как замечал по ней,
что не присел ни разу,
и был не утолим.
Дорога что зараза,
а я по ней пылил...
В любви везло, не скрою.
Не знаю, как со мной.
Люблю тарань с икрою.
И пьяный не герой.
Пошла дорога юзом,
лысею, поседел.
А я не член Союза
и даже, не сидел...
И скользко, и убого,
и на кого похож?
Как свистнули в дороге
мой новый макинтош.
И посох источился,
в руке одна клюка.
Я еле волочился,
я шёл издалека...
Привстал и чуть задумался,
о дымке голубой,
обуреваем думами,
а не пора ль домой?
Неси дорога юзом
по глине и песку,
по полю с кукурузой...
Опёршись на клюку -
приду, а дома спросят,
а ты куда ходил?
Что посох поистёрся,
и пусто позади...
На месте не сиделось,
и времени спустил!
А мне дорог хотелось,
и бремени пути...
31.07.2021, Бор...
|
