Ее ни солнца не касались, ни лун горячечная медь,
Она живет в хрустальной спальне, и не дано ей – умереть.
И миллиарды лет рассветы, застыв, за окнами горят
И что-то сбивчиво и нежно Полине сонной говорят.
На стеклах ждут недвижно капли, и в каждой – спрятанный костер
Несостоявшихся движений, и голосов - застывший хор.
В руках ее – молочный гребень, а в зеркалах ее – туман
Остановившихся мгновений, и разонравившихся стран.
Взмах, и еще - струятся реки – волос, и мнится зеркалам:
Опять есть солнце, море света…И мир, открытый всем ветрам.
13 апреля 2009 года |
