Мои слова души твоей не тронут, слыхала ты подобное не раз…
Пусть плагиат, но… как бездонен омут твоих, любимых мною, карих глаз.
Нет сил сопротивляться круговерти, когда сознанье, как веретено:
я знаю – там живут такие черти… И всё равно стремлюсь на дно, на дно…
Погибель ждёт, я знаю, но не каюсь. Плюю в реальность времени песком
и раз в неделю в омут глаз бросаюсь за кратким, но живительным глотком,
как жемчуга ловец за перламутром, кессонную болезнь не раз познав…
А завтра снова расставанья утро, с отравленным амбре пожухших трав.
С туманом, оседающим на стёклах снаружи окон и в душе – внутри,
сползающим, как с лицедея блёклый от пота и слезы раскисший грим…
Вендетта! Тьма и свет столкнулись лбами и покатились в мятую постель…
Сквозь полусон тянусь к тебе губами, о явь запнувшись, как фрегат о мель…
Играем в жизнь без объясненья правил… К замкам не в силах подобрать ключей…
Следа касаюсь, что иглой оставил да Винчи местный на твоём плече…
Мы – призраки у бытия во власти… Скитальцы измерений и миров.
За краткий поцелуй земного счастья я душу в этот миг отдать готов….
Но, Сатана молчит… Ему виднее… Не шибко ценен полста летний лот.
И с мельницей во славу Дульсинеи шесть дней в неделю бьётся Дон-Кихот…
Шесть дней в неделю отлучён от рая… пишу, воскреснув из золы страстей
«Мне, ангелом чтоб стать, так не хватает в тебе живущей тысячи чертей…»
|
