"Няшное"

Поэт – мужчина, сетевой старатель, талант «об Бога» и любимец муз,
ваятель рифм и образов создатель – сколь тяжек крест твой, неподъёмен груз.
Глубок твой взор… в конфликте лёд и пламень… бунтарский дух – огнём объятый куст…
Но твой талант со всеми потрохами ничто – в сети превыше женский бюст.

Ах, эти Маши, Евы, Нади, Люды, Клавы… Мадонны, нимфы поэтической сети…
Превыше рифм. По гендерному праву. Пусть даже пишут – Господи, прости –
такую чушь, что ни в одни ворота, но обойти их шанс, увы, ничтожно мал:
не в интеллекте дело, братцы, дело в фото. Тебя накрыло, ты шедевр создал.

И вот он, божий промысел. Сатори. Ликует Эго. Милый, погоди…
Талантлив, чёрт. Но комплиментов море мадмуазели с третьим номером груди,
чей локон обесцвечен аммиаком, на чьём лице технический прогресс
оставил собственного превосходства знаки: тональный крем и блеск имеют вес.

Минимализм… Всё неказисто, просто в стихах, чего не скажешь о лице.
Ей ставит «плюс» ещё один апостол с эмоций всплеском на мужском «конце».
Стихи – отстой. Но, ничего не значит убогость рифм, суждений примитив:
у «примы» ног – мужской восторг щенячий и очередь готовых на груди

расплакаться слезами умиления «Мадам, Ваш слог по – пушкински высок!
Конечно! Что Вы! Нет же, прочь сомнения!» под «Дайте номерок и адресок…»
Мне снился сон: в заброшенном подвале Есенин мата искупал грехи,
а наверху под «Мурку» продавали грудастых няшек – поэтесс стихи…

Таланты… Верка, Надька, Любка, Клавка… Пуская бойко в дело мат и кулаки,
устроив балаган, бедлам и давку «шедевры» няшек разбирали мужики…
Очнулся. Ночь. «Полощет рожу в луже» унылый месяц… Я завис в сети…
Поэт, талант твой никому не нужен… Есть спрос на грудь. Не на тебя, прости….