На растопыренные пальцы глядя,
я мёрзну... даже летом... Вот, шпана...
исподтишка, так, втихаря нагадят,
а вонью пропитается страна.
И тьфу, тьфу, тьфу... И, чертыхаясь, к Богу...
А в небесах... там тоже пустота.
И Мир как будто в непотребство вогнут.
А у Христа и не было креста.
Такая жизнь – и мысли врастопырку:
в толпе всегда ведь каждый одинок.
Пока – во лбу, а не в затылке дырка.
Но... даже Бог условный схватит срок.
Твердолоби́зм – грустящая натура.
И, спотыкаясь, по этапу век
всё тащит на себе страну – не дуру,
в которой не умнеет человек.
|
