Взяв Дневник и просто, наугад,
Строчки одного Письма читаю,
Что, когда-то, много лет назад
Написала. Для чего? - Не знаю!..
"... Видно, не дано в твоей судьбе
Нам с тобою снова повстречаться.
Напишу последний раз тебе,
Хоть совсем не хочется прощаться.
Голубой конверт получишь ты,
Разорвёшь его неосторожно,
Говорят - сбываются мечты.
Только нашим сбыться невозможно.
Я мечтала встретиться с тобой,
Будет это день иль будет вечер.
Ну, а ты назло, ценой любой
Избежать старался этой встречи.
Торопливо ты письмо прочтёшь,
Ведь оно короткое такое.
Может, с облегчением вздохнёшь,
Что тебя оставила в покое.
Ты пойми, что надоело мне
Чувства вымогать. Ну, сколько можно?
Всё доступным кажется вполне,
Но любить заставить невозможно.
О себе не знаю, что писать,
Вроде бы дела идут, как прежде.
Лишь одно хочу тебе сказать,
Буду я верна своей надежде.
Ты меня, пожалуйста, прости,
Что из-за меня ты огорчался.
Но иного в жизни нет пути,
Нет дороги, где б ни повстречался.
И прости, что ты в моей судьбе,
Но хочу сказать я на прощанье, -
Если больно сделала тебе,
Мне в сто крат больней твоё молчанье.
Никогда меня не позовёшь,
Жаль, во мне ты друга не увидел.
Годы пролетят, и ты поймёшь,
Что напрасно женщину обидел.
Лишь добра тебе желаю я,
Море счастья, океан улыбок.
Будет дружной пусть твоя семья,
Ты не повторяй моих ошибок.
Ну, а если встретят на пути
Горе, одиночество и вьюга,
И не будет сил вперед идти,
Помни - ждёт тебя твоя подруга.
Мною ты по-прежнему любим.
Жду тебя всегда. Писать кончаю.
Знаю - откровением своим
Я тебя лишь только огорчаю.
Больше не нарушу твой покой,
Ничего плохого не случится.
И поверь мне, что с моей тоской
В дверь твою никто не постучится..."
И неужто слова не нашлось,
Чтоб назвать молчания причину?..
Так сегодня вспомнить мне пришлось
Странного, далекого мужчину.
|
Жаль, когда любовь зарождается между людьми настолько разными, что они просто не смогут быть счастливы вместе.
Порою те, кому мы адресуем строки,
Не соизволят даже их прочесть.
Им бесполезно предъявлять упрёки,
Они просто такие вот, как есть.
И на бумагу выплеснувшись, чувства
Не ранят их, не вызовут экстаз.
Им безразличен этот вид искусства,
Они в нём даже не заметят нас.
Любовь, она такая, все мы знаем,
Что полюбить способны и козла.
И он всё блеет, мы ж его ласкаем.
Зачем же так любовь бывает зла?!