Не люблю о весне, вот про осень
Мне намного приятней писать.
Журавлиные стаи уносят
В лапках знойного лета печать.
В марте сыплет дождём одиноко,
Переходит он хлопьями в снег.
Наблюдаю: со стареньких окон
Вьются струи по ветру вразбег.
Непогода. На улицах грязно,
На газонах заплаты кустов,
Март как юный мальчишка проказник
Лёд откинул с винтажных мостков.
Пробежался рысцой по карнизам,
Деревянных, старинных домов,
Попросил у апреля он визу,
За границу собрался, суров...
Скоро вскроются реки, озёра,
Уходящий мне месяц не жаль.
Вместе с ним все болезни бы споро
Унеслись в предрассветную даль...
|
Оживляя безлиственность веток?
Можно, даже не глядя назад,
В новом марте найти первоцветы.
А когда разольётся апрель,
Жизнь вокруг ото сна воскрешая,
Разливая тепло по земле,
Ты поймёшь, что ты тоже живая.
Вдруг захочется тихо запеть
И закат провожать да рассвета.
И смотреть, замерев на тропе,
На весеннюю прелесть сюжета.
В зарождении новой строки
Ощутить мир души озарённым .
Поэтические родники
По весне совершенно бездонны.