Вокруг меня вроде люди,
но в белых халатах.
И я сама всё путаюсь
якобы в белых простынях.
Здесь кто-то "живёт", но часто кричит
в отдельных палатах,
С ремнями на койках
и с засовами на дверях.
Здесь пахнет безумием, одиночеством
и яблочным соком
на полдник. И чем то кислым,
что кто-то прОлил на пол.
Здесь все твои действия вопреки
выдут боком,
Усмирят твоей же рубахой,
закроют рот и начнут капать.
И в этих стенах на вечно
ты забудешь себя,
И дату рождения
и имя отца своего и матери.
Забудешь, что небо синее,
лишь будешь помнить руки, что теребят,
Чтоб сделать инъекцию в вену,
Но не сможешь сказать хватит.
А люди, в отдельных палатах,
что часто кричат,
В их лицах боль,
но чаще всего отречение.
А эти, которые ходят
в огромных и белых халатах,
Всё ищут и ищут, тщетно,
пути к излечению.
|
