Ты смотришь так, как будто все мы пленники,
окутанная тайной с головы до пят,
благоухая тут на всю вселенную
Шанелью №5,
сидишь за стойкой, где бармен услужливо
то кофе подаёт, а то – коктейль…
Там за витриной тает снег и лужами
припёрта дверь.
Глазами раздевают тебя сволочи,
а мне как дар едва скользнувший взгляд,
в котором: море, ночь и крик о помощи…
Помочь бы рад…
Не знаю, чем… Возможно показалось мне:
другая женщина, которой не прощён…
Здесь нет поэтов, здесь одни прозаики
и я ещё:
невзрачный, незаметный за бокалами,
безликий, безымянный, без примет,
следящий как на солнышке проталина
глотает свет.
|