Буря мглою море кроет...
Написал когда-то я.
То как зверь она завоет,
То заплачет, как дитя...
Нет струи уже лазури,
Золотого нет луча...
Круче бури, только буря,
тучи млечные крутя.
Круче нет песчаной тучи!
Дарит лиру ей Орфей.
Гонит с Африки могучий
южный ветер суховей...
Нету белого цветнее,
чем упавший небу снег.
Первой ночи нет нежнее,
впереди неделя нег.
Звуки брачного покрова
разъярённого быка.
Небо - стельная корова,
цельный купол молока...
Белены объевшись, сочит,
небозёмная метель...
Белый день у белой ночи.
Море - белая постель.
Свяжет ливнями неделю
напрямик, наискосок...
Ляжет белою пастелью
белый с вымени песок.
Диск оранжевой коровы
у покрова темноты,
рыщет путь себе крестовый
у преддверия весны...
В забытьи сорви вуали,
хлопья платья и фаты...
Все забудутся печали,
кроме белой суеты.
Буря мглою небо кроет,
напиши, тогда Поэт,
и увидь в лицо такое?
Камень, стрелы, алый цвет...
Ночи белые в граните,
серебристая Нева,
море солнца, серый Питер,
вязь источена пера...
|
