О сын своей эпохи
Королева - как писал Булгаков - в восхищении
Но скажи же мне, какого дьявола
Надо было - "Над кострами обмороженые ночи"
Тратить на Владимира Ленина?
Читаю "Лилечку" и рыдаю
Это же не каждый сможет, заметь
"Сломанная дрожью рука в рукав" "Не влезет"
Я чувствовала, видела, знаю!
Но ведь это надо уметь!
Точность! Точность меткого слова!
Каждый раз как дар и как выстрел.
Нет! "Нет на земле второго Вас", нет такого
Сколько ни рой и не выискивай.
А кончилось традиционно. Печально.
Закономерно, неистовый.
Сколько бы выстрелов не звучало,
Как историю ни крои не стискивай.
А дырку в виске не залепишь уже
Ничем. Ни поэзией своей, ни истиной.
|