Всем романтикам посвящаю.
Могли назвать его Серёжей,
могли, но стали звать Степаном.
И утром мартовским туманным
скрипит на улице он кожей
ремней и яловых сапог
(не каждый мог достать такие,
хоть жмут они ему, тугие -
- размер не тот для этих ног).
Я поведу сейчас рассказ
о постовом на перекрёстке,
что дым пускает папироски
и охраняет нас и вас,
стоит, вдыхая воздух жёсткий,
и машинально шапку сняв,
чуть-чуть кудряв и сухощав,
ерошит полубокс причёски,
такой высокий, что жираф
с ним рядом смотрится неброско,
с походкой шаткою, матросской,
подтянут, строен, моложав
и взглядом проводив подростка,
что по своим бежит делам,
сложил небрежно пополам,
в соседнем взятые киоске
стихи известного поэта
про то, как он мальчишку спас.
Да о другом сейчас рассказ
(хотя ему и лестно это,
но все же баловство, фольклор).
Вот мысли, что гнетут Степана
и заставляют утром рано
курить дешевый Беломор
и зябко поводя плечами
с тоской глядеть на светофор –
- ну не ломается прибор
хоть пялься на него часами.
Степан в душе романтик был.
Разочарован жизни прозой,
он болен авитаминозом
души. Саднящий гной чернил
пустых приказов, протоколов,
дежурств постылейших журнал
ему раскрыться не давал.
Он чувствовал, что он подколот
и в папках будней нумерован
как следственный материал.
И про себя он понимал,
что он здесь нагло обворован,
а крылья, крылья за спиной
влекут к свободному полёту,
чтобы в пике и с разворота
на бреющем уйти к пивной,
и там порядок мировой
расставить в правильном порядке
и в благородной лихорадке
сломать порядок уставной.
И он не в силах, хоть завой,
ждать двое суток до субботы,
когда по графику комроты
ему положен выходной.
И плюнув на любые квоты
он из планшета достает
свой поэтический блокнот.
И вот он с головой в работу
ушёл. Ему уже не важно,
пусть даже сломан светофор
или заезжий гастролер
карманы чистит наших граждан.
Он в мыслях далеко отсюда,
там, где седой ветеринар
на Лимпопо стационар
открыл. И лечит львам простуду.
Степан бежит, бежит, бежит,
над головой копье вращая
и рядом мчится волчья стая -
судьбу Шерхана бой решит!
Как в Африку попал Шерхан – не знаю.
Но этот стих я посвящаю
тем, кто на мелкие детали
вниманье обратит едва ли,
тем, кто над буднями парит
и в бой готов и жизнь творит!
|
