От нас останутся словечки
что внуки вспомнят невзначай,
привычка танцевать от печки
и окончания смягчать.
И как последняя отрада -
сужденья к слову, ни о чём,
а смерть всегда дежурит рядом,
обычно слева, за плечом.
И легкий шорох дней прошедших,
что в комнате пустой парит
на шторах старых и отцветших,
хранящих след былых обид
повиснет серой паутиной,
прильнет к окну, к столу, ко мне,
к стене над вышитой картиной,
где на бульваре, в глубине
под серым лондонским туманом
чуть проступает строй домов,
и желтым призраком обманным
цепочка газовых столбов.
А за стеклом, за чёрной рамой
ночного неба декабря
качается, дрожит упрямо
свет городского фонаря.
Он этой жизни вечный сторож,
он был всегда и будет впредь.
И если ты задернешь штору,
за ней продолжит он гореть.
|