Моё мёртвое море перемен.
Не внушает, добра,
Как те,
Приподнятые с колен,
Раздетые, до нога,
Чувства,
Заброшенные,
В чулан.
Мыслей моих кавардак.
Обретает реальность.
Там,
Не выносят,
Солдат из барак,
На люди.
Мешкаясь, как юнец.
Человек, становится,
Сном.
Прекратив,
Отражений венец,
Погребальным костром.
Ты выбираешь, тебя выбирают.
Нам достаются мечты из полен.
Каждое солнце, сгорает над нами.
Предвещая.
Мёртвое...
Море...
Перемен.
© Copyright: Илья Емелин, 2009
Свидетельство о публикации №1903050801 |
