Роберт Фальк. Поэма
1
Среди бесчисленных мгновений
Над загрунтованным холстом
Кто не мечтал писать, как гений —
Пусть все узнали бы потом.
2
Как трудно жить под этой глыбой
С названьем каверзным Сезанн,
Писать картины, где бы ни был —
Москва, Париж иль Самарканд.
Куда ни глянь, простые формы
И строгих линий череда,
Портрет, пейзаж ли, натюрморт ли:
Беда, художник мой, беда!
И стало проще «будь что будет!»
Писать, как завещал Сезанн,
Но Фальк лишь сам себе подсуден:
Как жаль, что он не музыкант.
3
Промчались годы молодые,
Прощай, бубновый интерес,
И мастерские, мастерские,
Где как: с удобствами и без.
Сначала — выйти за границы:
Ещё неясен скрытый бунт
Невиданных композиций,
Никем невообразимый грунт.
В пейзажах крыши и деревья
Поют, летя за край холста,
На грани жизни бессмертея
Там, за холстом и неспроста.
4
...Мы все живём в предметов мире —
Нас окружают и кричат:
— Мы — вот! Мы — здесь! Раскрой пошире
Свои глаза! Зажги свой взгляд!
Какое к чёрту равновесье
У фруктов с вазой на столе?
Над нами ты страстями взвейся:
Нам нет покоя на Земле!
Забыты напрочь натюрморты,
Где в красках драмы линий, форм:
Сюжетам на разрыв аорты
Пришла пора без всяких норм.
Что там, за абрисом предметов:
Мечта иль морок? Ад иль рай?
Вся жизнь мерцает в фоне этом,
А что кому: сам выбирай.
5
На фоне сумрачно-лукавом
Вдруг оживают голоса:
— А можно мне над ухом правым
Поправить локон, где коса?
Учиться никогда не поздно:
Всё тоньше кисть, точней мазок,
И взгляд с портрета смотрит звёздно:
Зачем меня ты подстерёг?
Но гению стеречь приютно,
Когда сеансов за полста,
То пишет в рост, а то погрудно,
Всегда как с чистого листа.
Пока не совершится чудо:
Душа с портрета зазвучит...
И я стою, я плакать буду —
Мгновенье в вечности летит.
|
