Как истории не длиться,
Для всего найдут концы,
Тыщи лет Земля кружится,
Погребаются отцы.
Сколько городов погибнет,
То под пеплом, то песком,
То к народу мор прилипнет,
Всех уложит косяком.
Реки русла поменяют,
В стороне — торговый путь...
Так в истории бывает
Над судьбою их вздохнуть.
И процесс, я точно знаю,
Не прервётся никогда,
И в России умирают
Православных города.
Но сперва — деревни в топку:
Зажилися старики,
Из бурьяна смотрят робко
Нежилые косяки.
А с деревнями уходят
Хлеб и соль родной земли,
И потерянные бродят
Люди, что с земли ушли.
Иностранцам показуха
Золочёное кольцо...
Ни пера вам и ни пуха,
Вы, кащеево яйцо!
Остальные же малЫе
Вне престижного кольца
Выживают, чуть живые
Без работы, без лица.
Отмокают на Канарах
Разжиревшие «коты»,
Им бы всем лежать на нарах,
А они вам тычут «ты!»
Стороною газ проложен,
Обанкрочен комбинат,
Пеший путь опять возможен
В равнодушный стольный град,
Ведь раздолбанный автобус
Раз в неделю колесит,
Лучше строить аэробус,
Чем дороги наводить.
И бежит народ куда-то
В неизвестные края,
Там — работа, там — зарплата,
Хоть гроши, но вся — моя.
Обошёл страну родную
И, где б ни был, города
Умирают подчистую:
Знать, на Русь пришла беда.
Никогда не возвращайтесь
Вы в родимый городок,
Он был в детстве словно кладезь,
Где мечте давал зарок.
Всё шумело, всё крутилось,
И везде кипела жизнь...
А теперь угомонилось,
Тишина... и — смерти близь.
Юрьевец, 1.08.2014
|
