Всё в мире суета суёт и тщетна ловля ветра.
Сквозь пальцы просыпающийся времени песок.
Зимой холодной не спасёт шапчоночка из фетра
И из могилы выбраться еще никто не смог.
Что там за облачною далью? Пристанище для душ?
И почему так холоден и не приветлив свет
Далеких грустных звезд? Мы к ним стремимся! Какая чушь!
Рождаемся и умираем здесь. Есть выбор? Нет!
|
Спасибо!
