Мне казалось, что я уже всё написала,
Что навряд ли мне с неба какой-нибудь перл упадёт.
А сегодня в ночи так прилежно кукушка считала
Дней моих или лет отмечая затейливый ход.
Не прошедших, не будущих - просто считала зарубки
На судьбе, что хранила меня и несла
По ухабам земным, зная как удивительно хрупки
Нашей жизни мосты, словно из дорогого стекла.
Ветром времени нас разметало по белому свету.
Имена проступают на камне недавних могил,
И не верится мне, что уже не дождаться ответа
С номеров телефонов, куда так охотно звонил.
Гаснут в окнах огни. На фасадах до боли знакомых
Ветви трещин ползут, дождевые потёки видней,
Но не выбить из памяти запаха отчего дома.
Тёплый свет из окна прямо в душу вливается мне.
Надежда Шереметева - Свеховская.
Но мы будем писать до последнего вздоха,
И не ждать благодарных посылов в ответ.
Не для нас тот фасон, где предложено охать,
А в мышлении вечном таится секрет.
Пусть другие считают пустые зарубки,
Мы же, новые образы жизни искать:
Будем впитывать их, словно жадные губки,
И в стремлении вечном, надеясь, желать!
|
И не ждать благодарных посылов в ответ