Она взяла листок. Записка. Нет, письмо.
Соседский паренёк взглянул лукаво,
Всезнающе взглянул: он учится в ГИМО,
Но ей-то безразлично это, право.
"Ну, здравствуй, бабушка! Я - внук тебе родной.
Я родился в победном сорок пятом."
Эдита Пьеха громко пела за стеной,
А в пальцах колотился каждый атом.
"В тот год в бою отец мою увидел мать,
И здорово, что он в неё влюбился!
Иначе, бабушка, тут следует сказать,
Что я бы у тебя не появился.
В тот год ты приняла смертельной болью весть
Что сын погиб при взятии Берлина.
Он в сердце сохранил достоинство и честь,
Но как же можно дальше жить без сына?
Ты обо мне совсем не знала ничего.
Я тоже о тебе узнал недавно.
За годы зарастают и поля травой,
А в сорок пятом как пылала рана!
Незримо он со мной, отец-герой,
Я в честь тебя им назван Валентином.
И я стою у двери. Бабушка, открой."
Она открыла. Увидала сына.
Семнадцать долгих лет он шел к себе домой,
Держать его в дверях совсем негоже...
Эдита Пьеха веселилась за стеной,
А мать заплакала: Серёженька! Серёжа!
|
Но в 45-м пел Утесов
А Пъеха тоже пела, но при том
Году так это в 56-м.
И даже в ожидании награды
Не следует так старить мать эстрады. имхо