Деревенька моя.
Аромат, извините, навоза.
Что ж, бывает, когда
гонит стадо на выгон пастух.
Коровяк, это вам,
понимаешь, конечно, не роза.
До сих пор я коров
вспоминаю и мух-цокотух.
Деревенька моя,
где красуется месяц на небе,
где ветра шелестят
по макушкам осин и берёз,
где поляны в лесах
утопают весной в курослепе.
До сих пор не могу
удержаться, как вспомню, от слёз.
Деревенька моя.
По весне расцветали кувшинки
посреди камышей
в одичавшем заросшем пруду.
Вспоминаю Её
в платье синем и белой косынке –
воровали мы с Ней
пожелтевшие сливы в саду.
Деревенька моя…
Ты мне снишься и снишься, родная.
От тебя ничего
не осталось, наверно, теперь.
Заросла трын-травой
путь-дорожка к деревне лесная
и давно уж сгнила
в дом покинутый старая дверь.
* * *
Смотрю скучающе в вагонное окно
на едущую мимо деревушку
и допиваю терпко-пряное вино
под сала кус и хлебушка краюшку.
Змеёю вьётся убегающая вдаль
заросшая бурьянами дорога.
По ней ходили-ездили не много...
Ну, что ещё тут скажешь?
Мне, конечно, жаль…
Ещё себе стаканчик вермута налью,
разбережУ затейливую память
и, может, вспомню деревушечку свою,
и, может, на душе полегче станет…
За узкой речкой затерялся хуторок,
колодец с журавлём застыл уныло –
всё, как на снимке, навсегда застыло –
а может, всё проснётся, дай лишь срок?
Потянет дымом поутру и к небесам
взлетят из труб кудрявые колечки…
Но жаль – меня уж никогда не будет там,
где запах пирогов из русской печки…
…Опять весь день смотрю в оконное стекло…
Девчонка под дождём простоволоса.
Вода течёт по тёмно-русым косам.
Как этой девочке, увы, не повезло…
* * *
О.Р.
Сегодня я рисую дом и сад –
такую сердцу милую картину.
У дома полусгнивший палисад;
крылечко (там над дверью паутина).
Калитка во дворе – за ней проход
к сплошным дремучим зарослям малины.
Малине объявляю я бойкот!
Что дальше там?
А дальше исполины
стволов давно состарившихся груш,
а у забора ряд кустистых вишен.
Зарос мой сад…
Теперь в нём тишь и глушь,
и голос в нём давно ничей не слышен.
(Лишь слышно, как весной поёт скворец,
да писк птенцов стрижей там, под застрехой).
Уже не сердится на мать отец,
напрасно называя неумехой.
Их нет давно…
И нет нигде меня,
но я себя изображу, пожалуй…
Как распрягаю красного коня
и глажу ласково, шепча: – Не бАлуй!
|
здесь моя работа. здесь мои друзья.
но всё также ночью снится мне деревня;
отпустить меня не хочет родина моя."
"Снится мне деревня" Леонид Дербенёв.