Расстояния в трафик мобильный упруго сжаты,
зашифрованы судьбы в несделанных срочных звонках.
На крючке у молчания замерли слов килобайты
и погасли экраны мобильных девайсов в руках.
Мы храним в полусонном сознании этот шифр.
И посредник, дежурный по связи, принять готов
установленный сетью порядок арабских цифр,
отбивая в мембрану динамика зуммер гудков…
Младший брат городского – настойчивый, резкий, звонкий.
Равнопаузный. Лаконичный. Бестактный. Злой.
Причиняющий боль. Барабанную перепонку
пробивающий остервенело гудков иглой.
Он возьмёт своё, дьявольски душу из тела вынув.
И просвиркой терпения пресною причастит.
Блудный сын, наделённый цыганской душой нейтрино,
принимающий время в обмен на мобильный бит.
Чтоб не сдох от тоски. Я включён в этот чёртов график,
втиснут в очередь, пронумерован… Молчу и жду…
Потому как любовь раздаёт безлимитный трафик
ожиданья в мобильной сети разлучённых душ.
В ожиданье ответа я жизнь подгружаю в топку.
Это стоит того и до прочего нету дел
пациенту любви с кислорода нехваткой в лёгких,
подключённому Богом к мобильному ИВЛ.
И бежит между нами, как ток в микросхемах, зуммер.
Кислород нагнетает и словно стучится в дверь…
Я пока ещё жив… я пока что ещё не умер…
Отзываясь гудками: надейся… люби… и верь… |
