в альбомах страницы из ровных линий,
пластинки,
изогнутые на солнце.
ногой обугленной измажешь спины,
к которым другая не прикоснётся,
а мне бы на теле бледном, тощем
чёрных полос отпечатать грязь,
чтобы повесить на плечики кожу,
упиваясь
и веселясь.
в ушах
привкус концерта,
где слов моих не расслышит толпа,
но каждый из них растрясётся до цента,
чтобы попасть в кабак.
где-то у стойки стоит стойкая,
хлещет настойки стопками.
обстановка
спокойная,
огни лишь только надули ноздри.
когда же скачки размажут войсы,
я возле кос твоих
успокоюсь.
05.21
|
