Она его корила постоянно:
"Не добытной, в семье достатка нет."
Смотрел он на неё так покаянно,
В душе большой художник и поэт.
Он день работал на подъёмном кране,
Как чёрт в аду, под вечер уставал.
Но не топил тоску свою в стакане,
А по ночам шедевры создавал.
Она бурчала: "не даёт покоя,
Ночами палит постоянно свет.
За что мне наказание такое
На склоне тусклых, неуютных лет?"
А он здесь был, а может быть, и не был,
На этой неприкаянной земле,
Писал ночами акварелью небо,
Где тихо пели звёздочки во мгле.
И бабочку на голубом карнизе
Он филигранно вырезав, сажал.
И было это маленьким капризом,
Как будто тем жене он возражал.
Судьба скрепляла восковой печатью
С реальностью фантазии его.
Он мог купить жене, конечно, платье,
А более, по сути, ничего.
А ей до юбилея - две недели,
И так ему хотелось удивить.
И он придумал! Руки просто пели,
Когда подарок начал он творить!
Боялся он реакции? Наверно,
Но в день Рожденья - чудом из чудес,
Подарок -эксклюзив для благоверной
Волшебным самым образом воскрес!
...Не очень удивила я кого- то?
Не важно, он сумел создать шедевр!
Смотрите повнимательней на фото!
Ну, как Вам?! Правда, настоящий перл?!"
|
Спасибо Вам, Надя!