Слышу, как часто всё стонут поэты:
Жизнь очень лжива, грязна и пуста,
Песенка наша почти уже спета,
И не поможет распятье Христа.
А я смотрю, как над детской площадкой,
Смехом наполненной, семь голубей
Кругом летают и жизнь за оградкой
Не совпадает с уныньем речей,
Что у поэтов я часто читаю,
И что в ответ вынуждают сказать:
Не воронья видеть надобно стаю,
А голубей и об этом писать.
Но с вороньем - оно, видно, трагичней,
Падок читатель на то, что черно,
Если к тому же в своей жизни личной
Радость запрятал на самое дно.
|
