Все нормально с подбородком,
И кадык еще торчит.
Средней бодрости походка,
В меру зол панкреатит.
В общем, грех давить на жалость
И писать унылый стих,
Ведь не мало мне осталось:
Слушать ветер, что притих.
Он довольно был на воле,
Шумным вихрем пролетал
Над широким жизни полем,
Где за речкою черта.
А сейчас притих, и в этой,
Полной ветра тишине,
То ли Стикса, то ли Леты
Слышу плеск в туманном сне.
Не сказать, чтоб он был страшен,
Не сказать, чтоб слух ласкал,
Может, если стану старше,
С плеском, но уже весла,
Захочу еще услышать
Напоследок ветра вой
Под не съехавшею крышей
Над своею головой.
|
